Hachas ensangrentadas - Poesía

Las buenas noticias llegaron de boca del tirano,

defendiendo logros de su régimen:

Baja la prima de riesgo, sube la bolsa,

viajan los genocidas a Suiza, con las valijas llenas

de oro manchado de sangre.

¡Oh, Estado de derecho!

¿Estado de derecho?

Entre el hacha mellada y la piedra asesina

caen sobre criaturas indefensas,

 mientras el tirano brinda con Vega Sicilia,

y los burócratas juegan a la ruleta rusa,

para ver a quien le roban la casa.

Entre hachazo y pedrada,

En la calle comienza a llover.

Aguas del otoño, aguas de libertad

que en la primavera florecerá.

Estupidez malsana de quien roba hasta el alma,

sembrando de muerte las calles,

represión, muerte y sirenas policiales.

No hay belleza en los versos

que se escriben con sangre,

solo rabia y sed… ¿de sangre?

No, de libertad.

Si falla la palabra…

¿Puede la palabra frenar al hacha criminal?

¿Acaso algún verso acabo con un tirano?

Ni siquiera con el más pequeño.

Solo la piedra puede mellar el hacha,

La piedra en manos del pueblo.

Lluvia de otoño,

agua de libertad…

En primavera la primera flor saldrá

de las páginas de un libro.

Poema incluido en el libro :

Las abarcas del campesino analfabeto que soñó ser poeta

Tapa blanda

Las abarcas del campesino analfabeto que soñó ser poeta

                                  

 Versión Kindle

Las espinas de la rosa - Poesía

Saqué de una caja de zapatos recuerdos,

salpicados de presentimientos oscuros.

No es ahora, cuando la alegría me hace feliz,

no escondo el miedo dentro del armario.

Solo la sospecha de la traición,

entre un libro, escondo la rosa,

mientras mi mano sangra herida.

¡Ay! Espinas de la rosa.

Por muy hermosa que sea siempre hieren.

Mis ojos leen incrédulos la mentira

maravillándose de la advertencia cumplida.

Noto la sangre en la palma de mis manos,

¿O es el corazón?

Tal vez el orgullo herido,
 o el no saber perder…  

Aurora cierra los ojos, segundo clasificado en el concurso literario contra la violencia de genero

Portada compartiendo historias

Siempre se ha se ha hablado de la amarga victoria del segundo clasificado, no es mi caso, me siento bien, haber conseguido ese segundo puesto, en el primer concurso literario que me he presentado después de veintiséis años, no deja de ser una gran victoria, aunque ello no impida que hubiese deseado ser el ganador. Todos los honores se los lleva el ganador de la Liga, del Mundial, de Eurovisión, nadie recuerda quien fue el segundo clasificado, ni mucho menos el tercero o el cuarto, aunque haya sido por un penalti injusto en el último segundo del partido, quien celebra la victoria es el campeón.

Fotografías antiguas sin clasificar de Gentes de Pinarejo

Las siguientes fotografías están sin clasificar, al igual que todas pertenecen a sus propietarios, para saber el nombre de los mismos pulsar con el botón derecho del ratón. En cuanto me sea posible les pondré el nombre.

Flores al camposanto -Poesía a mi hermana

Mi hermana era de esa raza de mujeres luchadoras, que  a lo largo de su vida reciben un golpe tras otro, acostumbradas al sufrimiento. Mujeres  que  tiran para adelante siempre, porque saben que si se paran caen heridas de muerte.  Mujeres que llevan el dolor en el corazón y la sonrisa en los labios, que recuerdan a sus seres queridos y no se conforman con llevarlos junto a su alma. Mi hermana era una de esas mujeres humildes, que cuanto más humildes, más grandes son.

Tal vez porque nunca lo he hecho, tal vez porque nunca lo haré, una de las cosas que me llamaba la atención de mi hermana era que llevase flores al cementerio, para todos, para mis padres, para mi hermana, para su marido, para su hijo.  No faltaba a la cita, todos los años llegado el mes de octubre preparaba los ramos de flores para todos. Un modo de rendirles homenaje, de estar cerca de ellos, de decirles después de la muerte que les sigue queriendo, que les echa de menos, que forman parte de ella.

Hoy se ha marchado a reunirse con ellos, nunca le llevaré flores al cementerio, porque para mí SIEMPRE , la tendré mucho más cerca, no solo en mi recuerdo, sino en un lugar de mi corazón, formando parte de mí, queriéndola siempre.

Flores al camposanto -Poesía a mi hermana Inocenta

Los surcos parecen más oscuros,

los trigos nacen ya marchitos,

inservibles como las aspas del molino

de ese camino al cementerio

 que  tanto anduviste.

Hoy  se hace más doloroso el caminar

sin las flores en tu mano.

Triste camino al cementerio

El que recorres por última vez,

Con flores, con flores

Sobre tu cuerpo silente.