Barrotes oxidados- Poesía

Hoy me ha venido a la cabeza, no sé porqué el recuerdo de mi abuelo Felipe López, en lo mucho que tuvo que sufrir en esos años carcelarios en el penal de Chinchilla de Montearagón, he pensado también en mi padre, vencido y derrotado, cuando fue cogido prisionero y montado en un camión del que fue capaz de escapar. Fueron derrotados, no convencidos y ninguno de ellos perdió la esperanza de recobrar la libertad. He pensado en ellos y en otros muchos y he recordado este viejo ¿poema? olvidado en una maleta de cartón.

BARROTES OXIDADOS -POESÍA

Surcos de sangre, poesía

Surcos de sangre

De las muchas ¿poesías? que le dediqué en mis años jóvenes a mi padre, esta es una de ellas, estaba dentro de un grupo que titulé "Tierra Seca", todas estas presuntas poesías estaban de un modo u otro dedicadas al mundo rural, a los campesinos y su duro trabajo, a sus sueños, esperanzas y contradicciones, pero sobre todo a  mi padre.

SURCOS DE SANGRE

Me he levantado caminado sobre surcos sangrantes,

con las abarcas manchadas de barro,

el barro de la sangre de los muertos,

amasado por corazones que no esperan recompensa.

La sentencia está cumplida

y el arado araña las entrañas

de una tierra ya muerta.

Carta a mi madre.

Carta a mi madre

Querida madre, sabes que no soy de muchas palabras, que me cuesta mucho decir te quiero, aunque entre tú y yo siempre sobraron las palabras, con mirarnos era suficiente para saber y sentir el amor que sentíamos el uno por el otro, siendo capaces de tener el mismo sueño, la misma esperanza de libertad, como si pudiésemos viajar surcando los cielos, atravesando las nubes más allá del horizonte.

Te fuiste y me dejaste con el rompecabezas sin resolver, perdido entre las luces de una ciudad desconocida y amenazante, sin un punto de apoyo ni referencia.  Sabiendo únicamente que mi sueño había sido antes el tuyo y el de padre, desde antes, mucho antes  de que yo naciese.  Cuando juntos luchasteis por unos ideales de libertad y justicia.  Lucha triste, como la noche de nuestra España, la verdad fue vencida, la justicia violada y la libertad presa.

Escrache . Poesía

Escrache  .   Poesía

Quisiera irme de esta tierra moldeada

entre calaveras…
¿muertas?

Sombras silentes de miradas temblorosas,

ante la luz que se apaga después del alba.

Mirada medrosa del bravo miura,

que huye de buitres de falsa apariencia,

que devoran en la tenebrosa alborada

a los hijos de los desahuciados.

La gaviota devora al toro

que se revuelve en silencio,

tiene miedo al picador…

Muere entre aplausos del graderío.

Todo está tranquilo, lo prometo…

No esperéis que lo cumpla, no está de moda.

Si agredo…soy víctima, si mato muero…

Pido ayuda contra el agredido,
es imbécil,
 no sabe defenderse.

Poema incluido en el libro :

Las abarcas del campesino analfabeto que soñó ser poeta

Tapa blanda

Las abarcas del campesino analfabeto que soñó ser poeta

                                  

 Versión Kindle

Mi vieja máquina de escribir, mi fábrica de sueños rotos

Mi Olivetti

No tendría los 17 años cuando me compre mi primera máquina de escribir, una pequeña Hispano Olivetti, después llegaría una segunda de la misma marca y la tercera fue una Óptima, fabricada en la Alemania del Este y traída de contrabando, curiosamente con la “Ñ”, sobre una maquina sin la "Ñ" por entonces escribiría un cuento campesino que lleva camino de convertirse en novela. 

 Antes de comprar mi primera máquina tenía ya varias cosas escritas a mano: Varios presuntos poemas, algunos cuentos y  al menos una novela que le puse el pomposo nombre de "Aire de Liberta". Aquellos a quienes nos refugiamos o escondíamos nuestra timidez en la lectura, aunque fuésemos medio analfabetos,  como era mi caso, llegamos a soñar que también somos capaces de escribir y expresar cosas tan bellas como los poemas que leemos o tan elaboradas y geniales como algunas de aquellas novelas que nos hacían vivir vidas imaginarias.