Llegar a la luna y romperla con los pies (Poesía)

Cinco lunas, como cinco soles,

rotas, con los pies.

Todo es desastre.

Muere la ilusión

Ya no comerán los niños hambrientos.

Alzamos las manos,

y tocamos la luna,

dimos la voltereta de la victoria,

y rompimos la luna con los pies

¿Qué esperamos del futuro?

Era nuestra esperanza

de tocar la gloria.

Los cristales de las gafas empañados,

por las lágrimas de la derrota.

Los desahuciados duermen,

bajo la luna llena en un parque…

¿A quién le importa?

Cinco lunas rotas,

Con sabor a Tulipán de posguerra.

Las banderas están a media asta,

por la derrota del balón.

Mucho dolor frente al televisor.

Tristeza en la coronación,

el nuevo rey no estará en el palco de honor.

¿A mí que me importa?

Bajo un puente la alegría llora

Hay mucho dolor...

Hay muchas lágrimas...

Lloran en palacios lunas rotas,

Lloran bajo la luna llena,

Padres sin un trozo de pan

Para alimentar la alegría,

y eso...

¿A quién le importa?

Poema incluido en el libro :

Las abarcas del campesino analfabeto que soñó ser poeta

Tapa blanda

Las abarcas del campesino analfabeto que soñó ser poeta

                                  

 Vers

Profesor machista de Ciudad Real: 'Las mujeres deben estar en casa fregando'

Que estas cosas pasen en mi tierra, me producen vergüenza ajena.

La Consejería de Educación de Castilla-La Mancha ha abierto un expediente a un profesor de 62 años del instituto público Hernán Pérez del Pulgar de Ciudad Real. Le investiga tras la denuncia presentada por la madre de una estudiante del centro, de 12 años, que asegura que este hombre dijo a los alumnos en clase que "las mujeres no deberían ir a la escuela ni al Congreso de los diputados y que su lugar era estar en casa fregando".

Barrotes oxidados- Poesía

Hoy me ha venido a la cabeza, no sé porqué el recuerdo de mi abuelo Felipe López, en lo mucho que tuvo que sufrir en esos años carcelarios en el penal de Chinchilla de Montearagón, he pensado también en mi padre, vencido y derrotado, cuando fue cogido prisionero y montado en un camión del que fue capaz de escapar. Fueron derrotados, no convencidos y ninguno de ellos perdió la esperanza de recobrar la libertad. He pensado en ellos y en otros muchos y he recordado este viejo ¿poema? olvidado en una maleta de cartón.

BARROTES OXIDADOS -POESÍA

Surcos de sangre, poesía

Surcos de sangre

De las muchas ¿poesías? que le dediqué en mis años jóvenes a mi padre, esta es una de ellas, estaba dentro de un grupo que titulé "Tierra Seca", todas estas presuntas poesías estaban de un modo u otro dedicadas al mundo rural, a los campesinos y su duro trabajo, a sus sueños, esperanzas y contradicciones, pero sobre todo a  mi padre.

SURCOS DE SANGRE

Me he levantado caminado sobre surcos sangrantes,

con las abarcas manchadas de barro,

el barro de la sangre de los muertos,

amasado por corazones que no esperan recompensa.

La sentencia está cumplida

y el arado araña las entrañas

de una tierra ya muerta.

Carta a mi madre.

Carta a mi madre

Querida madre, sabes que no soy de muchas palabras, que me cuesta mucho decir te quiero, aunque entre tú y yo siempre sobraron las palabras, con mirarnos era suficiente para saber y sentir el amor que sentíamos el uno por el otro, siendo capaces de tener el mismo sueño, la misma esperanza de libertad, como si pudiésemos viajar surcando los cielos, atravesando las nubes más allá del horizonte.

Te fuiste y me dejaste con el rompecabezas sin resolver, perdido entre las luces de una ciudad desconocida y amenazante, sin un punto de apoyo ni referencia.  Sabiendo únicamente que mi sueño había sido antes el tuyo y el de padre, desde antes, mucho antes  de que yo naciese.  Cuando juntos luchasteis por unos ideales de libertad y justicia.  Lucha triste, como la noche de nuestra España, la verdad fue vencida, la justicia violada y la libertad presa.