A ellos y por ellos, que sean semilla de justicia y no lagunas de memoria
Inútil girasol que corta la cuchilla oxidada
sin germinar la semilla,
sin unos labios a los que besar.
Triste muerte,
la de quien soñando libertad se le acribilla
por la llama del odio criminal
sin darle la oportunidad de ser semilla,
de unos labios besar.
Tristes los girasoles,
que no llegaron a germinar,
que esperan,
cual semillas vanas
unos labios que besar.
Malditos quienes con sus disparos
mancharon de sangre inocente
las paredes blancas,
la tierra roja.
Ellos, los girasoles,
ellos, los inocentes,
serán semillas
que besaran otros labios,
que gritaran libertad.
©Paco Arenas
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