martes, 29 de julio de 2014

Cambiando los cuentos (relato) Dedicado a Doña Maruja, mi primera maestra


 
A doña Maruja –
Mi primera maestra llegó de la Serranía de Cuenca a las secas tierras de Don Quijote posiblemente antes de  nacer yo.  Entonces era una maestra muy joven que intentaba aparentar seriedad y severidad, que no siempre tenía, para lidiar con aquellos críos de rodilleras rotas,  acostumbrados a pisar los charcos, tirarse piedras o escalar a los tejados para coger nidos de gorriones.  

A través de ella conocimos los primeros cuentos de los hermanos Grimm, muy diferentes a los manchegos que nos contaban nuestros padres, siempre como todo lo castellano con moraleja. Los cuentos de los hermanos Grimm, en realidad eran  cuentos de terror, que posiblemente conseguían su objetivo, por muy brutos y rústicos que fuésemos los chiquillo manchegos del medio rural, que utilizábamos tirachinas, tiradores o gomeros como juguete preferido, que siempre llevábamos las rodillas, no podíamos menos que sentir terror ante lobos que se comían abuelitas o brujas que engordaban niños para después comérselos, por no hablar de la Bella durmiente o Pulgarcito.

Doña Maruja intentó enseñarme los números; pero se me escaparon volando detrás de los sueños y los cuentos, que mi desequilibrada mente infantil.  Sus cuentos y los números, sumas, restas y divisiones, terminaban encontrándose en algún lugar de mi imaginación.  Tal vez en el infinito, donde algunos dicen que se encuentran las líneas paralelas, no por culpa suya, sino por mí incapacidad para centrarme en algo concreto que no tuviese algo de fantasía, y los números no tienen ninguna.  Quienes pasamos por sus manos, en aquellos tiempos de blanco y negro, vimos la televisión en colores antes de que se inventase.  

La mayoría de los cuentos, como ya he dicho, pero me repito más que el "atascaburras",  son auténticos relatos de terror: Caperucita, Pulgarcito, Hansel y Gretel. A pesar de todo nos encantaban,  aunque debo reconocer, que en cierta ocasión hubo un cuento que me quito el sueño, tal vez por coincidir en el tiempo con una cruel realidad, la muerte temprana de mi padre.  Creo que fue el de Hansel y Gretel. 

Pensando en esos cuentos se me ha ocurrido esta “tontuna” o fantasía:

domingo, 27 de julio de 2014

Nueva colección de fotomontajes de Pinarejo

No están todos, pero en el blog hay más, espero que os gusten.



Quisiera creer en Dios - Poesía


Muchos días pienso que tal vez sería bonito ser creyente, tener fe y creer en un Dios justiciero que premié a los justos y castigue a los malvados, pero no es así, en eso estamos en desventaja los ateos, agnósticos e incrédulos.  Ellos tienen sus dioses, su multitud de vírgenes, sus infinitos santos y beatos, a quienes rezar y creer, debaten unos otros con otros que si una virgen es más milagrosa que otra, más guapa o más linda, sin pensar que es un trozo de escayola, piedra o escayola, que virgen solo hubo una, si la hubo, que quiero pensar que sí, y se llamaba María, nació pobre y murió pobre, por culpa de los ricos.  O hablan y adoran a miles de cristos, con nombres diferentes, cuanto más ricos, más creyentes interesados, que se persignan cada vez que van a llevar a cabo una operación mercantil, en la que tal vez o seguro llevarán a la muerte o miseria a miles de familias, sin pensar que Jesús dijo eso de “bienaventurados los pobres porque de ellos será el reino de los cielos” o “es más difícil que entre un Camello por el ojo de una aguja que un rico en el reino de los cielos”. Sería divertido que Dios existiese y ver a reyes, tiranos, banqueros, especuladores y obispos, cardenales, violadores de derechos humanos, traficantes de armas…Todos personas de rosario, misa dominical y golpes de pecho, ver arder en los infiernos, sería muy edificante que eso lo pudiesen ver antes de comenzar sus actividades criminales contra los pobres y muy alentador para los pobres verles desde un trocito de cielo con vistas al infierno donde arderían los malvados.

miércoles, 23 de julio de 2014

Cabalga furia española...Cabalga- Poesía



El miedo ata con fuerza,
ansias y sueños de libertad.
Tristes los cánticos de los ruiseñores,
si sus alas están cortadas
o tras los barrotes ven cielo.
Ríe, ahora que todavía estás a tiempo.

lunes, 21 de julio de 2014

El mejor queso manchego del mundo

En la Mancha posiblemente se hacen y se han hecho los mejores quesos del mundo, para mí y para quien lo probó alguna vez, el mejor queso Manchego del mundo era el que fabricaba mi hermana Felipa con la leche que ordeñaba mi cuñado Isidro.
Era queso artesanal de pastor.  Pocos quesos de ese tipo sobreviven en las tierras de La Mancha. Pero algunos quedan, como el que se hace en Santa María del Campo Rus, entre otros. Este escrito es un homenaje a mi hermana y mi cuñado y a todos aquellos que consiguieron que el queso Manchego, fuese y sea el mejor queso manchego del mundo.


viernes, 11 de julio de 2014

Palestina rExiste- Poesía

¿Dónde queda el ser humano? ¿SIRVE PARA ALGO LA ONU APARTE DE PARA QUE CIENTOS DE SINVERGÜENZAS COBREN UN BUEN SUELDO?  Y esos criminales traficantes de armas… ¿DORMIRÁN TRANQUILOS EN SUS PALACIOS AFORADOS?
Uno se queda sin palabras, se avergüenza de pertenecer a la misma raza de animales criminales que están asesinando con la con la complicidad de todos los criminales gobiernos del orbe a niños indefensos, sin que nadie diga nada. Con los traficantes de armas frotándose las manos de ver como sus bolsillos se llenan de dinero ensangrentado. No ha y cuidado, son poderosos criminales quienes no solo están aforados sino forrados, quienes trafican con la sangre de los niños palestinos. Miremos al fútbol, a los sanfermines, no miremos a Palestina, que duele a la vista y estamos de vacaciones.

Palestina rExiste- Poesía

Escribir la historia con sangre y arena,
e indiferencia.
Los niños mueren calcinados por bombas asesinas
e indiferencia.
Derriban las casas con tanques
e indiferencia.
Yo resistiré...

domingo, 6 de julio de 2014

Que nadie me pida que cierre los ojos - Poesía


Paseando por la playa Torre de la sal,  de Cabanes-Castellón, encontré a una familia viviendo en una tienda de campaña. Entablé conversación con ellos y me dijeron que el banco con la colaboración de la policía les había robado la casa dos días antes.  Un caso más de otros muchos.


Tardes como está no apetece llorar,
sino pasear por la orilla  del mar,
con el agua mojando mis pies
y la brisa acariciando mi rostro.
Mas mis ojos no son fríos diamantes
de una insensible joya,
soy las arenas que pisan las abarcas
del campesino sin tierra,
del obrero sin obra.



No me digas que cante al amor,
de suspiros a la luz de la luna
o caricias al alba…
Ni que estos malos versos
hablen de paz y serenidad,
cuando me duele la garganta,
lloran mis ojos
de ver el dolor de quien
todo perdió…


No me digas que cante al amor.
Prefiero ser poeta maldito,
que busca la luz en la oscuridad,
con versos de hilos desilachados
de la bandera rota
de los perdedores, de los derrotados…


No te equivoques,
ni te llames a engaño,
derrotado no es rendido,
 ni sumiso vasallo.
Los vencidos se levantan,
con su bandera rota...
comienzan la batalla
 y encuentran el camino.


©Paco Arenas



Enlace para descargar el  libro entero:

Pisando barro, soñando palabras




Poema incluido en el libro :

Las abarcas del campesino analfabeto que soñó ser poeta



                                  


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