lunes, 30 de junio de 2014

Elegía por España - Poesía


Si la España actual hubiese de compararse a una profesión, sin duda alguna sería con la más antigua del mundo.  Gobernada por gentes sin escrúpulos ni conciencia, mercaderes, banqueros, obispos, cortesanos, babeantes vasallos, vendidos al dios don dinero.  España ha sido prostituida, siendo explotada y saqueada por chulos inmisericordes que exprimen la sangre de los pobres, exilian a sus mejores y más preparados jóvenes de la historia, imponen sus anacrónicos credos, la putean, le sacan hasta la última gota de su sangre  y el rendimiento se lo llevan a sus cuentas en Suiza u otros paraísos fiscales, dejando el país en el infierno, y sin embargo tienen el descaro de llamar a ese proxenetismo “democracia”, cuando al pueblo, a España se le niega todo derecho a decidir.  No se ofende a la patria diciendo sus defectos, se ofende, humilla y arrastra por el lodo robando al pueblo.

sábado, 28 de junio de 2014

Ascuas y cenizas - Poesía


En esta noche no quiero escribir
de los sueños rotos,
de las ilusiones muertas.
Nuestra piel está quemada
por sol, no por las ascuas,
somos ceniza
de llamas consumidas.
Fuimos ascuas...

domingo, 22 de junio de 2014

Dolor

Siempre es difícil visitar a un enfermo, a alguien a quien quieres mucho, sabiendo que le debieras haber dicho muchas cosas que nunca le dijiste, o le dijiste otras que no debieras haber dicho.  Deseas hacer esa visita con toda tu alma y te da miedo afrontarla, sabes que te dolerá, ensayas miles de palabras que sabes que debieras decir y que no serás capaz. Buscaras palabras de consuelo que no dirás, porque el dolor te aprisionara la garganta, la mente, te paralizara el cuerpo.  Te asustas cuando ves a esa persona y hubiese querido no haberla visto, te cuesta hasta reconocerla y apenas hace unos meses que la has visto.
Quieres escapar, intentas disimular tu rabia, tu dolor, tu ira indisimulable contra un Dios inmisericorde, lo maldices en el silencio tormentoso de tu cerebro,

miércoles, 18 de junio de 2014

19 de junio (Poesía)

Felipe V fue el primer Borbón, un sin luces ambicioso criminal, traficante de esclavos.  El 19 de junio de 1707 el mariscal d'Asfeld, cumpliendo órdenes del criminal Felipe V, mando  convertir la ciudad de Játiva en una horrenda pira.  No perdono este despreciable Borbón la valentía de sus habitantes. Incapaz de la generosidad, decidido extinguir la memoria de  mando prender fuego a la ciudad entera para que su nombre quedará borrado de la memoria y de la historia, como castigo y escarmiento
Más de 300 años después de que este crimen borbónico se cometiese, todavía sus descendientes no han tenido la dignidad de pedir perdón por lo cual el retrato de este criminal traficante de esclavos permanece boca abajo hasta que los borbones pidan perdón o se proclame la República y sea expulsada para siempre tan innoble estirpe de las tierras de España
19 de junio (Poesía)


Era diecinueve de junio,
Játiva ardía por los cuatro costados,
fin de la batalla.
Felipe ríe en su trono,
los huérfanos mueren bajo los escombros.
Vasallos y sicarios gritan:
¡Viva el rey!
Vasallos y sicarios.

España se muere,
mientras en palacios las mesas rebosan
Caviar, percebes, centollos y cabritos,
regados con el mejor champan,
sangre del pueblo
y la mayor desvergüenza.
Vasallos y sicarios gritan:
¡Viva el rey!
Vasallos y sicarios.

viernes, 13 de junio de 2014

Llegar a la luna y romperla con los pies (Poesía)



Cinco lunas, como cinco soles,
rotas, con los pies.
Todo es desastre.
Muere la ilusión
Ya no comerán los niños hambrientos.
Alzamos las manos,
y tocamos la luna,
dimos la voltereta de la victoria,
y rompimos la luna con los pies

¿Qué esperamos del futuro?
Era nuestra esperanza
de tocar la gloria.
Los cristales de las gafas empañados,
por las lágrimas de la derrota.
Los desahuciados duermen,
bajo la luna llena en un parque…
¿A quién le importa?

Cinco lunas rotas,
Con sabor a Tulipán de posguerra.
Las banderas están a media asta,
por la derrota del balón.
Mucho dolor frente al televisor.
Tristeza en la coronación,
el nuevo rey no estará en el palco de honor.
¿A mí que me importa?

Bajo un puente la alegría llora
Hay mucho dolor...
Hay muchas lágrimas...
Lloran en palacios lunas rotas,
Lloran bajo la luna llena,
Padres sin un trozo de pan
Para alimentar la alegría,
y eso...

¿A quién le importa?

Poema incluido en el libro :




                                  
 Vers

Profesor machista de Ciudad Real: 'Las mujeres deben estar en casa fregando'

Que estas cosas pasen en mi tierra, me producen vergüenza ajena.

La Consejería de Educación de Castilla-La Mancha ha abierto un expediente a un profesor de 62 años del instituto público Hernán Pérez del Pulgar de Ciudad Real. Le investiga tras la denuncia presentada por la madre de una estudiante del centro, de 12 años, que asegura que este hombre dijo a los alumnos en clase que "las mujeres no deberían ir a la escuela ni al Congreso de los diputados y que su lugar era estar en casa fregando".
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