jueves, 10 de octubre de 2019

Dormir por la noche




(A todas las víctimas de la Reforma Laboral, todavía vigente)

Cierro los ojos,
con fuerza,
intento dormir,
y toda mi vida,
también la tuya,
pasa frente a ellos en la oscuridad de la noche.
Abres tus ojos,
Y yo lo intuyo,
te miro.
—¿Estás despierto?
—Sí, la culpa es del colchón.
No me atrevo a decirte,
que no podré alcanzar la estrella,
que nuestra casa,
de sólidos cimientos,
un buitre la amenaza.
—Compraremos uno nuevo…
Guardo silencio.
—Duerme.
Me dices dejando un beso en mis labios.
—No puedo, estoy desvelado.
Rechazo tus besos de consuelo,
que tú no sabes que son tales,
hasta que mis lágrimas,
saladas como el mar,
 dicen lo que mis ojos callan.
Los cementerios están llenos
de hombres desvelados.
El viento grita sus nombres,
uno a uno…

©Paco Arenas

Autor de Magdalenas sin azúcar (ya por la 4ª edición

martes, 24 de septiembre de 2019

La memoria en mis dedos




Cada vez que mis dedos,
de campesino viejo,
se arrastran por el teclado,
salen palabras;
que se confunden con antiguas primaveras,
olvidadas.
Caen las letras,
una a una,
como granos de trigo,
tal vez de cebada,
que el arado entierra en los surcos perdidos de mi memoria,
esperando con renovadas ansias
la lluvia
y el fulgor de la luna.
Las nubes, esas ansiadas nubes,
llegan generosas,
al menos eso piensa este sembrador de letras,
al que le faltan tantas palabras por escribir
que no sabe si lo aguantaran sus canas
o, por el contrario,
esas letras,
las que quedaron en sus recuerdos,
perecerán entre las llamas
perdidas de los caminos del olvido,
donde vuelen mis cenizas
entre viñas y olivares
de las tierras de Castilla.
No, no irán esas palabras olvidadas al cielo,
donde dicen que van los poetas,
a los campesinos nos gusta la tierra que pisamos.
Tampoco irán al infierno,
donde van los ricos mercaderes,
reyes,
vividores,
ladrones
y filibusteros de múltiples calañas,
todos con mucho dinero,
o que viven de sudores ajenos.
Los pobres,
los pobres no tenemos
para tan largos viajes.
Por no tener,
no tenemos siquiera vergüenza,
y si bien damos los buenos días,
es porque son de balde.
No respetamos ni al rey,
tampoco a la madre que lo parió,
y nos importa un bledo quién fue el padre que lo engendró,
y es que la vergüenza
se nos fue,
o se lo llevaron,
como todo,
los ladrones,
que, con la patria por bandera,
y la desvergüenza
de los hipócritas como dioses,
se llevan los pobres los sudores,
que caen
por los agujeros de nuestros bolsillos rotos.
Bien sé
que estoy loco,
no tanto como para reconocerlo,
o quizás estoy cuerdo,
lo suficiente como para saber que estoy loco.
No obstante,
las palabras levantan polvo
y lloran lágrimas,
tantas que pueden provocar inundaciones
y en medio de las más escandalosas tormentas
hacer germinan las semillas en los corazones,
calmando la sed
de los sedientos ruiseñores...
Y cuando se acaba el folio,
me quedan tantas palabras por escribir,
que sueño,
que son abejas que gritan
el sagrado nombre de la LIBERTAD.

©Paco Arenas

sábado, 24 de agosto de 2019

El viejo republicano, el nieto y el rey (cuento tradicional manchego)






En la puerta de su casa encontró el nieto llorando a su abuelo, un anciano de más de noventa años.

—¿Por qué lloras abuelo? —preguntó conmovido el nieto.

—Acabo de escuchar en la radio que se ha muerto el rey… —contestó afligido el anciano.

El nieto lo miró con cara de sorpresa, más conociendo las ideas democráticas, y por tanto republicanas de su abuelo. Además de tener escuchado al mismo de que el rey era un tirano en toda regla, un ladrón y sinvergüenza.

—Abuelo, no debes llorar por quien no te importa, ni le importabas a él. Podría ser, que, muriendo el rey viejo, y sabiendo de la preparación del joven, el pueblo despierte y llegue la República…

—Nada me gustaría más, pues todos sabemos que el mejor rey el que no existe. Sin embargo, no me fío de los políticos ni de los voceros del Régimen, aunque el príncipe sea tonto o incapaz, lo pondrán como el más preparado y capaz de todos los grupos gobernantes de la tierra, y seguiremos con rey, que siempre será mucho peor que sus antecesores, y lo que es peor, siendo súbditos babeantes y sumisos.

—Abuelo, no tiene por qué ser sí, el pueblo es culto, y este rey, puede que sea mejor que el padre..., dicen que está muy preparado para el cargo…

Fue ahora el viejo quien miro al muchacho con extrañeza y pesar.

—¿Te das cuenta? Ya te han contaminado los voceros del Régimen, hablas de la preparación de alguien a quien no conoces siquiera, solo porque la televisión, los periódicos y las emisoras al sueldo de la mafia, así lo repiten de manera machacona…

—Pero…

—Mira, soy ya muy viejo. Conocí al tatarabuelo, peor ser, creía yo y las gentes de bien, imposible. Lo tiramos por ladrón, seguro de que nos libraríamos de su estirpe para siempre. Un golpe militar lo restauró. A su tatarabuelo le sucedió su bisabuelo, fue peor todavía, hasta el punto que la gente terminó tirándolo también. Entonces babeantes militares dieron un golpe de Estado, y tras domesticar como borricos, los militares se saltaron a su padre, que no era bueno. Su padre, todavía peor, si no más inteligente, mejor aconsejado; pero, tan malo como sus antecesores, con sus mismos vicios y defectos, hizo tanto o más mal que los anteriores. Así, que por eso lloro, por eso. Porque a mis años he visto que a un rey malo le sucede otro que lo hace santo…

—¡Ay abuelo! Cuánta razón tienes…

—Por cierto, ¿dónde están los demás?

—Durmiendo —contesta el viejo.

—En estos tiempos de inopia, yo ya soy muy viejo para despertar a los dormidos...

©Paco Arenas

miércoles, 24 de julio de 2019

¡Al carajo!




Al carajo te mando,
y no es casual
ni producto de un berrinche,
no para que vuelvas y pidas perdón,
sino como una despedida definitiva.
No, no eres mi parásito soñado,
ni siquiera la garrapata de mis pesadillas
en mis noches de insomnio,
pero te mando al carajo.
Al carajo te mando,
cual Rodrigo de Triana,
no para que descubras América,
que no estás tan preparado,
sino para que te quedes en ella.
Te mando al carajo
sin alzar la voz,
ni alterar el ánimo
Y si no te lo canto,
no es por miedo a los grillos,
sino por cantar mal
y no querer provocar tormenta…,
a pesar de ello,
sí, te mando al carajo.

©Paco Arenas

sábado, 13 de julio de 2019

Galina, la chica de portada ¿María o Clara?

Galina y Valery en Gagra, península de Crimea


Mientras la tormenta de bombas caía sobre su pueblo o ciudad, y sus padres luchaban en España por la libertad, él llegó a donde el frío tiene su residencia, a la fría Rusia, a la Unión de Repúblicas Socialistas Soviéticas; sin embargo, a pesar del frío fueron recibido de la manera más cálida posible. 

Atrás quedaron las bombas y las lágrimas de sus padres, con el tiempo la esperanza del regreso, porque sí, la guerra terminó en España, pero el regresó fue imposible en la mayoría de los casos, sus padres, muchos habían muerto o habían sido asesinados o encarcelados, y en el mejor de los casos, sin posibilidad de vivir en ese inmenso campo de concentración que era España. Allí les dieron estudios y cariño, algunos, los más pequeños, casi perdieron la identidad, a pesar de que se intento que no fuese así. Uno de ellos, quien pasaría a llamarse Valery Khmelnitsky, lo que nunca olvidó fue su amor a España, amor que trasmitió a Galina Strashnova, la bella chica de la portada de Magdalenas sin azúcar, que me enamoró nada más verla para que fuese algo más que la chica de portada.

Resulta curioso, que yo cuando vi la foto que se convertiría en portada, la vi como representando a María; sin embargo, después, los lectores y yo mismo, la he identificado con Clara, la hermosa y valiente Clara, siendo María la principal protagonista de la novela, es Clara un personaje nada secundario, al contrario, es el personaje que nunca se rinde, capaz de luchar hasta el final, o de dejar de hacerlo por amor. María o Clara, Galina, siempre enamora, ¿o no?

Galina con dos ejemplares de Magdalenas sin azúcar en San Petersburgo
Le he preguntado a Galina   sobre esta foto, y ella, como siempre, muy amable, entre otras cosas esto me ha contestado:

«Clara es delgada con una cara infantil redondeada, muecas caprichosas de niños en sus labios y ojos marrones redondos con una expresión infantil sorprendida».

A mi pregunta de dónde se hizo la foto, Galina me dice:

«¿Dónde se hizo la foto? Estamos de vacaciones, Crimea (Khrushchev aún no la había cedido a Ucrania), en la ciudad de la ciudad de Gagra, que se encuentra en la ribera del Mar Negro. Al regresar a San Petersburgo, nos detuvimos en Valerkin, el primer orfanato de Dmitriev, donde estuvo en sus primeros años Valery, con la esperanza de descubrir su identidad; pero no se nos dijo nada, tan solo no prometieron que el nombre de sus padres podría encontrarse en los archivos, sin tener en cuenta que la ciudad había sido ocupada por las tropas alemanas y que las mismas se habían encargado de destruir todos los archivos del orfanato.»

Paco Arenas
©Paco Arenas,   autor de Magdalenas sin azúcarla novela  que según  algunos profesores de historia deberían leer los jóvenes y todos quienes quieran conocer la verdad. 

martes, 9 de julio de 2019

El beso



 A todos quienes por la guerra o la intolerancia dejaron de besar, porque nunca más la vida de las personas esté en manos de un rey vil o general traidor. 

El beso, sin vergüenza ni recato,
con los ojos empañados por las lágrimas
 por la pérdida del último compañero tras el desastre.
Ese beso, que puede ser el último,
dado con pasión,
sin ilusión
 y sin posibilidad de otra oportunidad
de amar, de ser amado,
no merece ser olvidado
 tras la última batalla,
ese beso debe quedar en la Memoria..

Ese beso de la última batalla,
 tras la derrota,
sabiendo que la victoria de los traidores
 será mucho peor que la peor de la guerra,
que el enemigo no entiende de amores,
solo de trincheras,
no debe pasar al olvido,
ese beso debe quedar en la Memoria.

El último beso, clandestino,
con prisas,
cinco minutos antes de ser detenidos,
sabiendo que la vida es infinitamente más frágil
 que la llama de una vela sin cera ni mecha,
y que ya no habrá batallas de besos,
miradas furtivas,
ni palabras de amor
en las trincheras,
ese beso debe quedar en la Memoria.

El beso que mira de reojo
 sabiendo que la bala mercenaria
de los traidores
 está al acecho dispuesta a sembrar el dolor
después de la última batalla,
de la rendición de los justos,
de la traición de Casado,
ese beso, debe quedar en la Memoria.


Ese beso fiel,
 sin antagonistas eternos,
que exige el derecho a existir,
a respirar, consciente
sabedor que la muerte victoriosa siempre,
 puede ser más dulce compañera
que, tras la última batalla, caer prisioneros,
ese beso, debe quedar en la Memoria.

Ese beso enamorado,
 sobre el que nadie escribirá,
 ese beso de despedida,
 sin visto por nadie,
 rodeado de luz,
 raptado por la crueldad de los traidores,
 arrebatado al último suspiro,
ese beso miliciano de quienes lucharon por la libertad, ese beso debe quedar en la Memoria.

El beso no dado,
robado al futuro,
del miliciano, del soldado,
de la novia que espera,
del hijo que sueña,
de la madre que llora,
ese beso nunca debe ser perdonado,
debe quedar en la Memoria,
nunca más en la trinchera.

© Paco Arenas


jueves, 4 de julio de 2019

Verano fresquito (relato basado en una historia real)



  
Ocurrió no hace muchos años, en un pueblo muy cercano a Pinarejo, y si bien la protagonista ha pasado a vivir en el recuerdo y en corazón de sus seres queridos, esta historia merece recordarse siempre.


Verano fresquito

Agustina siempre había sido una mujer de muchos recursos e imaginación, con ochenta años se quedó viuda, y sus hijos decidieron ponerla a meses, como es costumbre en la Mancha. Ella no estaba dispuesta a estar cada dos meses de un lado para otro como si fuese un trasto viejo. Viviendo sola, en su casa pasó más de tres años, sin que aceptase ir a vivir a casa de ninguno de sus hijos. Llego un momento en el cual la cabeza comenzó a fallarle, cierto día se llevó la sorpresa de despertar con parte de sus vecinos en el interior de su casa, la cual estaba inundada por un espeso humo negro que salía de la cocina, con olor a habichuelas quemadas, apenas pudo decir, dándose un golpe en la frente con la mano abierta:

—¡Copón, ya sé lo que se me olvidaba! ¡Las habichuelas!

No es preciso decir que provocó grandes carcajadas de todos los presentes, a pesar de las caras de circunstancias de los vecinos, los cuales habían tirado la puerta abajo para rescatarla. Siendo que todavía el humo era muy espeso, un mozarrón de no más de dieciocho años, sin pensárselo dos veces, la agarró de donde pudo y la sacó, ante sus protestas, de la casa sin que el muchacho supiese el motivo de esas aireadas protestas. Una vez a salvo, el pobre muchacho recibió una sonora bofetada.


—A mí no me toca nadie las tetas ni me mete la mano bajo las sayas. Soy una mujer decente, ¿sabes? Solo le deje a mi Nicasio, y lleva tres años bajo tierra.


Lo que provocó nuevas risas de los presentes, menos del muchacho, que tenía los cinco dedos marcados en su imberbe rostro juvenil y que al ruborizarse se quedaron blancos por el contraste.

Sus hijos, que vivían todos en distintas ciudades de España, vieron la oportunidad de incapacitarla y dividir, por fin la escasa herencia, pero, que en tiempos de crisis a todos les venía bien. No lo tuvieron nada fácil, pues la mujer, demostró que, a pesar de las lagunas de memoria, como dejarse las habichuelas en el fuego mientras se echaba la siesta tranquilamente, algo que le podía pasar a cualquiera, mantenía una lucidez lógica de acuerdo a sus años. Finalmente lo consiguieron, y cada tres meses debía permanecer en casa de uno de sus hijos. No contaban con el inconveniente de las vacaciones. Llegó el mes de agosto, y su hijo Tomás habían decidido irse de vacaciones quince días para celebrar que ahora, además de cierta cantidad de dinero, tenían durante tres meses la exigua paga de la abuela. Todos muy contentos por esas vacaciones que esperaban disfrutar toda la familia…, salvo la anciana.

—¿A dónde llevas a tu madre con esos ademanes de pueblerina? En Ibiza hace mucho calor y no pretenderás llevártela a la playa —argumentó la nuera.

—Al fin y al cabo, es la que paga el viaje, que con los más doce mil euros que nos ha tocado…—quiso rebatir el hijo.

—Si se va aburrir, además, está bastante bien, ella lo que necesita es tranquilidad. Si viene, ¡dónde la metes, con los chiquillos? ¿En una cama supletoria en nuestra habitación? ¿Qué vacaciones son esas? Si no vamos a poder ni…, lo que tanto nos gusta.

—Se lo podemos decir a mi hermana…—balbuceó el hijo de Agustina.

—Sí hombre, —saltó la nuera —y que por quince días quiera quedarse el mes entero. Ni hablar de peluquín, y, además, seguro que ellos también se van de vacaciones.

—La podemos llevar a una residencia…–de nuevo, balbuceó el hijo.

—¿Sabes lo que cuesta una residencia? Pregunta, pregunta, pregunta. Mucho más que nos cuestan las vacaciones, se van los tres meses de paga y nos falta dinero. Ni hablar.

Al final, decidieron que la mejor opción era la pensada por su nuera.

—Agustina, sabemos que ya está harta de nosotros…—comenzó la nuera.

—¿Yo? Ni pizca, bueno un poco, no me dejáis que haga nada, y a mí siempre me gustado hacer la comida, la casa, ver los animales…

—Ya ha trabajado usted bastante. Ahora le toca descansar de todo y de nosotros también. Nos vamos de vacaciones…

—¡Qué bien! ¡Qué bien! —Se le iluminaron los ojos a Agustina.

—Sabíamos que se alegraría. Es lo mejor —sonrió satisfecha su nuera.

—Yo nunca he ido de vacaciones. Mi Nicasio nunca me llevó, decía que los animales no tenían nunca vacaciones, que a las vacas había que ordeñarlas todos los días, a los gorrinos llenarles el tornajo y a las gallinas recogerle los huevos…más soso el pobre y no nace ¡Qué contenta! De vacaciones…

—No, mujer, no. Usted se queda aquí, tranquilica, ¿sabe usted el calor que se pasa por ahí? Todo el día de acá para allá…, así descansa de tanto jaleo y puede ver todos los días el cotilleo que tanto le gusta…

Agustina, que no era tonta, aunque le fallase la memoria, miró a su nuera de arriba abajo midiéndole a palmos desde los pies a la cabeza, «bien sé yo que es lo que quieres tú». Le entraron ganas de soltarle cuatro frescas, pero se calló; incluso, le dio argumentos para no ir, suspiró meneando la cabeza, y por primera vez le llamó con ese nombre postizo que había adoptado su nuera:

—Yanet, llevas razón. Solo soy una pobre vieja que se olvida de lo mucho que le duelen las rodillas cuando anda más de la cuenta, que además es un incordio.  Mejor me quedo aquí, aunque no veré el «putiferio» de la tele, que tanto te gusta a ti, veré los animales...

—Si aquí no hay animales…—se rió la nuera.

—Claro que sí, en la tele, yo los veía siempre con mi Nicasio, en paz descanse en la  «Uhacheefe» . Aquí veo lo que te gusta a ti, el Sálvame, ¿y sabes? A estas alturas no necesito salvarme de nada, ni sobrevivir en una isla de gente rica que está    «traspella» ,  pasando más gana que un maestro escuela después de la guerra, como mi pobre Nicasio, que siendo buen maestro, no le dejaron los   «sindios»   de los  fascistas ejercer. 

—Mujer, que los    «sindios»eran los otros, los rojos...

 —Yo sé lo que me digo . Y no, tampoco necesito ir de vacaciones, a mis años, solo necesito vivir tranquila, sabiendo quien soy y como me llamo…

Jacinta, que ese era su verdadero nombre, no supo que contestar, era la frase más larga pronunciada por su suegra en los últimos meses. Agachó la cabeza tragando saliva.

—Pues no se hable más, se queda, bueno si usted quiere venirse…

—No déjalo, ya me ha dado mucho el sol en el campo cuando iba a segar, vendimiar o iba a coger ajos. No quiero más sol —rechazó Agustina. —por lo menos que sepa que no me engaña —pensó.



Y se fueron de vacaciones toda la familia menos Agustina, en algún momento se acordaron de ella cuando estaban el balneario del hotel, pero se les pasaba pronto. Su hijo se acordó de su madre cuando estaba tan fresco en la habitación del hotel:

—Deberíamos haber puesto aire acondicionado, o por lo menos, haber comprado un ventilador, con el calor que hace…

—Tranquilo hombre y disfruta de las vacaciones, que los viejos siempre tienen frío.

Cuando llegaron de regreso, por casualidad, encontraron a la anciana, tan contenta, esperando el ascensor comiéndose un helado de turrón que se terminaba de comprar en el supermercado de la esquina.

—Mírala, Jorge, tú preocupado, y mira que a gusto se está comiendo su helado de turrón —dijo la nuera.

—Mamá, yo quiero también un cucurucho de tres bolas —dijo Jorgito.

—Yo también —dijo Martita.

—En casa hay todos los que queráis —dijo la nuera, extrañándole la risa de su suegra.

—Hija mía, ¿sabes? Con estos calores solo me apetece cosas fresquitas, así que, antes de que se pongan malos me los he comido —aclaró la anciana sacando de la duda a su nuera.

—Madre, ¿no sabe usted que en el congelador los helados no se ponen malos? —Le regañó su hijo.

—Diga usted que le han apetecido, y no pasa nada. Hace aquí un calor que no se puede aguantar… —se quejó la nuera al abrir la puerta de su casa.

—Es insoportable, no sé cómo no se ha derretido usted…—dijo el hijo dándole un beso en la frente a su madre, angustiado por el calor, con cierta sensación de culpa pensando en lo mal que lo habría, mientras que ellos disfrutaban de unas frescas y excelentes vacaciones gracias al adelantado reparto de la herencia.

—Pues yo he pasado un verano muy, pero que muy fresquito —dijo con cierto sonsonete la anciana.

—¿No ha tenido usted calor? —Se extrañó el hijo.

—Ni pizca —contestó la anciana abriendo la puerta de la cocina, donde salía un muy fresco ambiente, como si estuvieses en la sección de refrigerados del supermercado —. Abría las dos puertas de la nevera y me espatarraba delante de ella, y más fresca que nunca. Hasta tiré el colchón en la cocina para estar fresquita…

—¡Qué!

Exclamaron a un tiempo su hijo y su nuera, echándose las manos a la cabeza, sin poder creer lo que estaban escuchando, asomando la cabeza a un tiempo, casi empujando a la anciana. Allí estaba el frigorífico americano, de dos mil euros, comprado también con el dinero de la anciana, el gran sueño de su nuera, abierto de par en par, con la parte del congelador como si fuese un glaciar, y el silencioso motor, funcionando sin parar, en el suelo, un colchón con sus sábanas, como si fuese una cama de un hotel en estado de revista.

—Llevabais razón, esas neveras americanas son fantásticas, refrescan toda la cocina que es una maravilla…

Se quedaron helados de repente ante tal espectáculo, mucho más helados quedaron cuando llegó el recibo de la compañía eléctrica, pero eso es otra historia.

©Paco Arenas
©Verano fresquito (relato incluido en el libro:
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martes, 2 de julio de 2019

Abrazados a las orillas del río Bravo





(A Valeria, Oscar  y a todas las víctimas de la indiferencia en cualquier frontera, cualquier río o cualquier mar.


Papaíto mío,
no sé para qué caminamos
si ya no quedan suelas en nuestros zapatos,
sabiendo  que no existe el paraíso soñado
ni el pan en nuestras bocas,
tampoco corazón en las entrañas
del tirano con pelo de estropajo.

Yo camino, 
si quieres, 
el agua  está fría,
no sé nadar 
y el aire  suena  lejano.
Es inquietante murmullo del agua
con este sabor a lágrimas.
Sí cruzamos el río Bravo
con la espalda mojada,
¿no se ahogaran nuestros cánticos 
antes de llegar a la orilla?


No fueron las balas de los guardias,
ni del hombre que cruzaba el río sin aliento,
fue la indiferencia,
que como cuchilla fría
cantó perforando el pecho y la garganta
con su terrible melodía.
Sí, fue la indiferencia
de las mentes adormecidas
la que mato a Valeria.

©Paco Arenas

viernes, 28 de junio de 2019

Reseña La venganza de los inocentes, de Soledad Palao.


LA VENGANZA DE LOS INOCENTES - Soledad Palao 
ISBN: 8469767283


Son los años 40 Nuestra historia se desarrolla en un pequeño pueblo de Valladolid. Rosita; es una muchacha preciosa de dieciséis años que vive con sus padres en una pequeña y humilde casa. Su padre ejerce de pastor de uno de los ricos hacendados del pueblo y Edelmira, su madre, trabaja a diario la huerta, que el señorito ha tenido a bien dejarle para que cultive las cuatro hortalizas que se llevan a la boca cada día Una familia pobre y honrada, de las muchas que hay en el pueblo que viven para servir a los potentados y señoritos del municipio, pero con una peculiaridad que las diferencia de las demás. 

Las mujeres de esta humilde familia se van pasando un don heredado de unas a otras: Las maldiciones. No las usan para hacer daño, ni las van echando por doquier. Sin embargo cada mujer de la familia que lo ha visto justificado, ha usado el don con el que Dios las ha premiado. Las palabras de condena hacía la persona que las merecía, siempre se han cumplido, y los que han recibido su maldición lo han pagado con creces. 

Algunos lo creen y otros en el pueblo la llaman: patrañas, pero Edelmira está segura que lleva dentro de ella ese don, al igual que lo llevó su madre, y al igual que lo lleva Rosita. Una historia de personas y personajes, de vidas acomodadas y sujetos utilizados. De aquellos ricos de la época que hacían valer su fortuna para utilizar por cuatro perras a los que les había tocado una existencia de necesidad. Una historia de humillaciones, desprecios, de los miedos al que dirán, de bodas por conveniencia y de mujeres vestidas de negro.

 De venganzas y de triunfos, de aquella España donde se vivió el miedo que dejó una guerra inútil de hermano contra hermano. Una historia de resarcimientos, de tener todo, o no tener nada… Una historia… Solamente una historia...


Termina el texto de la contraportada:

«Una historia de resarcimientos, de tener todo, o no tener nada...Una historia...Solamente una historia...»

Sí, es una historia, pero es una historia que te traslada al interior de la trama de manera fácil y espontanea, que te conmueve y te hace vivir aquellos, no tan lejanos años cuarenta, tiempos de amos y señoritos. Amos con potestad para unir familias y desunir, para ejercer con más o menos impunidad o encubierta, su voluntad sobre sus sirvientes.    La venganza de los inocentes es mucho más que eso, es un retrato en sepia de un mundo de colores grisáceos que Soledad nos hace ver con los colores de las flores, hasta podemos percibir el frescor de las margaritas del camino que lleva a la casona de don Hilario. Toda la historia muy bien relatada.

Años cuarenta en tierras del norte de Castilla, tan similares a esas otras tierras del sur de Castilla en las que nací. El lenguaje que utiliza, ese rico castellano del medio rural, me ha encandilado, me ha hecho viajar a mi infancia manchega: la Rosita, la Edelmira, el Marcial...con palabras maravillosas rescatadas de un medio al que se ama si se ha vivido, o si con la magia de las palabras nos hace viajar un libro, tal y como logra Soledad.

Hay momentos que te llevan a pensar que sabes lo que va a ocurrir a continuación, ahí juega con nosotros Soledad Palao, no todo es lo que parece, ni mucho menos, giros en la trama nos hacen darnos cuenta de que estábamos equivocados, que la autora tiene recursos sobrados para despistarnos y mantener nuestro interés en todo momento sobre la trama.

En definitiva, La venganza de los inocentes, es un retrato que, hasta el aroma de la liebre en el puchero, la podemos percibir, saborear el jamón que los pobres no prueban nada más que por casualidad...

Puedo decir, sin lugar a dudas, que es uno de los libros que más me han gustado en este último año.


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