El Gran Lago de los Esclavos y un cero en geografía (Relato)

En la escuela a cada cual tiene facilidad para una cosa, a unos se les da bien las matemáticas, a otros la lengua, el dibujo, los idiomas, ciencias naturales, geografía, historia o dibujo, a otros como a mi hijo todo. No era mi caso, yo aprobaba lengua o matemáticas por los pelos, y porque dentro de esas materias tenía otras habilidades.  En lengua castellana, un auténtico desastre con la gramática mis cuadernos parecían salpicados por la viruela de la falta o excesos de acentos, o las “b” que se transformaban en “v” o

Suspendido de la brisa de tu aliento- Poesía

 En la maleta que encontré en el sótano hace un par de semanas, también hay ¿poemas? de aquellos que escribía pensando en alguna chica, eran poemas más de ausencias que de presencias.  
Este fechado hace casi justamente hace 32 años.

Escrito el 27 de febrero de 1982

Cuando uno tiene poco más de veinte años y se encuentra al cabo de los años con un amor adolescente, cuando la timidez era todavía una pesada carga de la cual me iba desprendiendo poco a poco,  o como en este caso podría decir que también la timidez podía llegar a ser arrebatada por una joven unos años mayor, sin que ello fuese corrupción de menores.  Cuando unos años después se produce un encuentro fortuito, cuando la timidez es residuo del pasado,  uno escribe cosas como esta. 

¡Muera el señorito! 1ª parte ( Rafael López de Haro)

Madre Tierra(Horacio Ferrer de Morgado)

Andaba yo buscando por la red  una historia  que escuche hace mucho tiempo y que daba por hecho que debía estar en la biblioteca pública más grande del mundo internet, tras varios intentos sin resultados puse solo el final de la historia, ¡Muera el señorito! Y me topé con el blog Ángel Romera,  doctor en Filología Hispánica, escritor, investigador y crítico literario, y un montón de cosas más,  a pesar de todas esas cosas que dan miedo a un zoquete como yo, por sus escritos, su forma de presentar los temas, de escribirlos, se le nota la cercanía de las personas sencillas, el apego a la Tierra, a La Mancha, a pesar de ser natural de Úbeda.   Su blog está plagado de cosas más que interesantes de nuestra Tierra.  Es donde encontré algo muy interesante, la novela  transcurre “en un pueblo manchego en realidad inexistente, El Pinoso, en el que paradójicamente no hay pinos, ya que todo ha sido arrasado para plantar trigo.” Curioso ¿no? Curioso y llamativo que alguien de San Clemente, con dos de los apellidos más comunes en Pinarejo escriba sobre un pueblo cuyo nombre es Pinoso donde  los pinos han sido arrasados para sembrar trigo ¿Os suena de algo pinarejeros? A continuación la primera parte:

Campos de Castilla - 75 aniversario de la muerte de Antonio Machado

Si bien Antonio Machado  nació Sevilla, 26 de julio de 1875 y fue por tanto un poeta andaluz, no obstante, estuvo muy vinculado a Castilla, donde vivió y encontró el amor en la edad tardía, donde participo de un sueño, siendo uno de quienes izaron la bandera de la libertad en el ayuntamiento de Soria el 14 de abril de 1931. 

Es un miembro tardío de la generación del 98 y a la vez uno de los más representativos de la misma, murió ligero de equipaje, casi desnudo, como los hijos de la mar, Machado. se marchó de España vencido por la causa perdida y    un 22 de febrero de 1939 fue amortajado con una sábana blanca y una bandera republicana en Colluire.  Poco después la España por la que lucho, vivió y soñó, moría también.

Campos de Castilla (Extracto)

Belleza - arte clásico en movimiento (Rino Stefano Tagliafierro)

Dos hermanas(William-Adolphe Bouguereau)

Comienza con un paisaje de Asher Brown Durand (1796-1886), uno de los pintores estadounidenses con paisajes  vírgenes de los Estados Unidos.  A co0ntinuación vienen las imágenes más bellas, mujeres jóvenes y niños; vírgenes y ángeles—, muchos de ellos obra del pintor realista William Adolphe Bouguereau (1825-1905).

Una colección de 116 cuadros cobran vida en un vídeo de animación de casi 10 minutos. Cada pintura original se transforma en un instante de movimientos leves y suaves; en una visión acompañada de voces corales y sonidos de la naturaleza. Los personajes respiran lentamente, inclinan la cabeza relajados, actúan como si únicamente vivieran para alargar ese momento. Rino Stefano Tagliaferro nos muestra la belleza y la fuerza expresiva de los gestos desde la inmovilidad del lienzo. Todo o casi todo, desprende belleza, porque la verdad es que el final no me gusta, violencia, sangre, cadáveres…      En líneas generales, me ha encantado.     

Detened la víbora - Poesía

Detened la víbora - Poesía

La víbora llego a estas tierras de Castilla La Nueva con palabras falsas, engañando con mentiras y falsas promesas, prometiendo con mantilla vaticana prosperidad y futuro.  En pocos meses ha destruido y desmantelado la sanidad, la educación y casi todo lo bueno que a base de lucha se había conseguido en estas tierras del sur de Castilla.   Todo buscando el enriquecimiento personal suyo y el de los presuntos corruptos que pululan a su alrededor.  Por si fuese poco pretende instalar un Cementerio Nuclear en el corazón de La Mancha, un cementerio que será la muerte de nuestra Tierra.   Todavía estamos a tiempo de…

Detened la víbora

El lobo y las siete cabritillas

Uno de mis cuentos preferidos de la infancia,  era este cuento de los hermanos Grimm, injustamente relegado casi al olvido, en favor de otros similares como el de Caperucita o los tres cerditos, un cuento de terror.  Me lo contó mi hermano Julián en varias ocasiones, hoy gracias a un príncipe que se quiere hacer pasar por cordero lo he recordado y lo he buscado en internet.  De momento es un copia y pega, luego intentare adaptarlo al modo manchego en que me lo contaba mi hermano.

"ME LA HE CORTAO" (Relato)

Sí, como si fuese un acto revolucionario, me la he cortado.   No era algo premeditado, ni tampoco realizado con nocturnidad y alevosía, lo confieso. Después de tantos años, era como una señal de mi personalidad, incluso un signo de virilidad,  y me la he cortado, es cierto que estaba débil, que no tenía el vigor de antaño, sin embargo poco a poco  a poco me había ido acostumbrado a sus cambios apenas perceptibles pero que yo sabía que estaban ahí.  Hasta había cambiado de color,

Poema de amor tardío

Poesía rota de un exiliado

Poesía rota de un exiliado

 Cuando abandonamos la tierra en que nacimos, nunca dejamos de soñar con el regreso, sin darnos cuentas hemos ido echando raíces en otros lugares, de esas raíces han salido ramas que se han enredado con otras ramas de otros árboles.  Sin embargo vemos como a medida que nos hacemos viejos nuestra mirada, nuestros pensamientos, nuestros recuerdos nos llevan a aquellas calles en las que jugamos en nuestra niñez.  Nuestras raíces van buscado la querencia de la tierra que nos vio nacer y sin darnos cuenta nos convertimos en unos exiliados presos de unos recuerdos en blanco y negro que buscan el regreso, pero que saben que ese regreso ya no es al lugar que añoramos, el lugar ya no es el mismo, nosotros tampoco, aquel lugar que abandonamos en la niñez, ya solo existe en nuestros recuerdos.

Pobrecita la infantita, ella no sabe na - Poesía

Mujeres de los narcotraficantes, esposas  consortes de los ladrones de guante blanco, de repartidores de sobres con billetes de quinientos euros, hacendosas y tranquilas podéis estar dispuestas a lavar dinero, que con no preguntar al marido o firmar mirando para otro lado, o robar fingiendo no saber nada, no os va a pasar nada.  Podéis comprar o robar, que sale más barato, la mejor lavadora, con el mejor centrifugado, que tendréis el apoyo, de fiscales, Agencia Tributaria y todos los aparatos del Estado, solo con decir: Yo soy tonta y todo lo hice por amor.

El niño que corre en el bosque – Poesía

Nunca debemos intentar guiar a nuestros hijos por nuestros sueños frustrados, no son nuestros, no nos pertenecen, ellos tienen los suyos y es por ellos por los que tienen que luchar.

Muerte en la frontera - Poesía (A quienes persiguen un sueño)

Muerte en la frontera.

Hoy en la frontera de Ceuta han muerto ahogados al menos diez personas.  Los testigos dicen que la Guardia Civil ha disparado pelotas de goma contra las frágiles embarcaciones de los pobres desgraciados que intentaban alcanzan un sueño, que en realidad es una amarga realidad.

Los testigos culpan directamente a los agentes españoles de los fallecimientos.

 "La Guardia Civil ha disparado pelotas de goma a los flotadores y gases lacrimógenos, eso los ha matado", ha contado uno de los supervivientes a la ONG Caminando Fronteras.

Nostalgia perdida en el estanque de la memoria -Poesía

Aquellos días que se esconden en un estanque olvidado donde la memoria no ha tenido acceso, no recuerdo nada de las fiestas de febrero.

Cualquier cosa puede despertar nostalgia, el recuerdo de un amor, de unos ojos, de algo que comiste un día, esos chorizos que preparaba mi hermana, el queso, esos mantecados y aguardentados que preparaba mi madre.  Esas setas sobre las ascuas que cogía mi padre y me comía yo, vuelven a mí. Como una felicidad triste por esas evocaciones de momentos que sabes que no vas a volver a vivir, por algo que pasado el tiempo idealizaste  haciéndolo perfecto, aunque en su momento ni lo pensante que pudieras recordarlo con nostalgia.

Perdido en el estanque de la memoria

Miró la fecha en el calendario y como todos los años me entra esa nostalgia evocadora que me lleva a aquellos fríos días de febrero.  Sin embargo, no debiera sentir nostalgia por aquellos días que se esconden en un estanque olvidado donde la memoria no ha tenido acceso, no recuerdo nada de las fiestas de febrero.

Cualquier cosa puede despertar nostalgia, el recuerdo de un amor, de unos ojos, de algo que comiste un día, esos chorizos que preparaba mi hermana, el queso, esos mantecados y aguardentados que preparaba mi madre.  Esas setas sobre las ascuas que cogía mi padre y me comía yo, vuelven a mí. Como una felicidad triste por esas evocaciones de momentos que sabes que no vas a volver a vivir, por algo que pasado el tiempo idealizaste  haciéndolo perfecto, aunque en su momento ni lo pensante que pudieras recordarlo con nostalgia.

La tormenta que se avecina - Poesía

Tiene que llover, hasta que entre el cielo y la tierra no quepa un papelillo de fumar(Fermín Arenas)

Es temprano, y llego tarde,

todavía no he sido domesticado,

pero mis riñones sienten el frío látigo

que derraman mi sangre sobre el asfalto.

Sangre que no es mía, es de todos.

Se quiebran las ramas,

se rompen los cielos,

se secan los mares,

se agrietan las tierras de labor,

de vergüenza.

No espero que me entierren

sin haber hecho nada,

Sin arar, sin labrar en la senda de la libertad.

El trigo no surge en la tierra árida,

si no se trabaja, si no se suda.

De mis ojos surgen lágrimas verdaderas,

que riegan está tierra seca,

estos amargos guijarros

que pisan sin compasión

hienas carroñeras antes de la tormenta.

Es temprano, pero llego tarde,

Soplan vientos de rabia.

Fuertes tormentas se avecinan,

que regaran estos campos,

germinaran las semillas de la rabia.

28 de mayo de 1986

 ©Paco Arenas

Poema incluido en el libro :

Las abarcas del campesino analfabeto que soñó ser poeta -libro

Las abarcas del campesino analfabeto que soñó ser poeta- Versión Kindle

Me voy. Os dejo mi silla y me voy - Español del éxodo y del llanto (León Felipe)

Ni todos los poetas son iguales, ni tampoco los gustos.  Lo que cada uno entendemos por poesía es diferente.  De joven lo tenía muy claro, me creía poeta, pero en realidad no me daba cuenta de que la poesía, no es solo hacer rimar palabras de una manera más o menos armoniosa, sino un estado de ánimo, sentimientos de amor, de deseo, de libertad, de justicia, añoranza o vaya usted a saber.

Santa Agueda, el lupanar de rica miel, la sirena y los manantiales de leche. (Relato)

Esta mañana me he pasado  por la Ciudad Fallera y  he aprovechado para saludar a a mi paisano Luis Culebras.  Lo cual da pie, siendo las fechas que son para al regresar  a mi casa remeorar aquel año, hace mucho, mucho tiempo, que  Luis, mi hermano Julián y yo, el 4 de febrero, después de hartos de trabajar,  cogimos el coche y nos presentamos en Pinarejo a tiempo de prender la iluminaria de la víspera.

El cartero de mi pueblo (El Correo) - Poesía

Llegó desde Castillo de Garcimuñoz, yo no lo sabía, o tal vez sí, al menos intuía de que Pablo Pérez no era de Pinarejo, nadie en Pinarejo tenía como apellido, Pérez.  Sin embargo pronto fue un pinarejero.  Era alto , pero de él destacaba más su sonrisa y su tono entre jocoso y serio que daba la sensación de estar siempre de cachondeo o de buen humor.  Era lo que en Pinarejo se le llama un chiquero, le gustaban los críos y los críos le buscábamos a él y a sus polos de sabores. Tal vez por eso tuvo Isidora, varios hijos, todos varones, o tal vez porque intentando que llegase una chiquilla detrás de uno llegaba otro.