sábado, 27 de diciembre de 2014

¿A mí quién me rescata? Esto no es una poesía de Navidad, ni siquiera una poesía, es...

Para quien se está muriendo de hambre 
la realidad no es huidiza es algo que está allí.
José Saramago

Para leer en voz alta a dos voces:







Poesía para leer en voz alta a dos voces


Padre.
¿Por qué en las películas
siempre ganan los buenos?
Porque son películas,
mi niña.
¿Y Dios no hace nada?
Dios no existe para los pobres
¿Y para los ricos?
Sí niña, para ellos sí.
Se llama Jesús, ¿verdad?
No.
Ya lo sé, Alá.
No.
¿Entonces Buda?
Ni Jesús,
ni Alá,
ni Buda,
se llama dinero.
¿Dónde tiene su templo?
En casas de acero
amasadas con sangre
de le los pobres.
¿Con sangre?
Hija,
no me mires con esa cara de tristeza,
que me partes el alma.
Padre, yo quiero creer en Dios.
Hija mía, yo quisiera creer en Dios.
El padre levanta la tapa del contenedor…
de basura,
para buscar sabe qué dios para cenar.

Desde un escaparate, el tirano le mira desde el televisor de plasma.

Descargar poemario Completo gratis


jueves, 25 de diciembre de 2014

El discurso -Poesía



¿Has escuchado?
¿Quién te ha dado permiso para entrar?
Qué cinismo el tuyo.
Sal, ¡márchate!
No te pido tanto.
Sal por la ventana,
que mi puerta para ti está cerrada.

jueves, 18 de diciembre de 2014

Cabalga furia española - Poesía



La desesperación y muerte cabalgan
por las rojas tierras de España,
de sangre anegada.
Miserables roban y matan,
la Constitución les ampara...
¿La Constitución tapa la boca del pueblo?

domingo, 14 de diciembre de 2014

El lazarillo prohibido y el lazarillo censurado


No todo el mundo conoce la existencia de la segunda parte del Lazarillo, publicado en Amberes en 1555, un año después de la primera parte y de manera conjunta con la primera . Esta segunda parte nunca llego a imprimirse en España. En 1559 la primera parte del Lazarillo fue retirada por la Inquisición, descompuesto y recompuesto y publicado de nuevo en 1573, muy cercenado y mucho más corto aún que el anterior, cambiando el prólogo, dividiendo el Tratado primero en dos, nacimiento de Lazarillo y ciego, eliminación de dos tratados completos el del posible pederasta  fraile de la Merced y el del Buldero, y varias frases  y expresiones hasta el punto de transformar el personaje . A pesar de todo respetando su tono anticlerical, para de nuevo prohibirlo y ser condenado al exilio durante casi 300 años.  Hasta 1884 no se volvió a imprimir completo,  aún entonces las autoridades decidieron que no se pudiese publicar la segunda parte por motivos políticos.  Al final solo el censurado ha quedado como el Lazarillo. No obstante durante 300 años circularon ambas versiones de manera clandestina. Solo legal dentro de España una versión cercenada. 

 La recomposición del actual se ha llevado a cabo gracias a los ejemplares que circularon en el exterior de nuestras fronteras, en inglés, francés, italiano, e incluso en castellano.

martes, 2 de diciembre de 2014

Hachas ensangrentadas - Poesía




Las buenas noticias llegaron de boca del tirano,
defendiendo logros de su régimen:
Baja la prima de riesgo, sube la bolsa,
viajan los genocidas a Suiza, con las valijas llenas
de oro manchado de sangre.
¡Oh, Estado de derecho!
¿Estado de derecho?


Entre el hacha mellada y la piedra asesina
caen sobre criaturas indefensas,
 mientras el tirano brinda con Vega Sicilia,
y los burócratas juegan a la ruleta rusa,
para ver a quien le roban la casa.
Entre hachazo y pedrada,
En la calle comienza a llover.
Aguas del otoño, aguas de libertad
que en la primavera florecerá.


Estupidez malsana de quien roba hasta el alma,
sembrando de muerte las calles,
represión, muerte y sirenas policiales.
No hay belleza en los versos
que se escriben con sangre,
solo rabia y sed… ¿de sangre?
No, de libertad.
Si falla la palabra…


¿Puede la palabra frenar al hacha criminal?
¿Acaso algún verso acabo con un tirano?
Ni siquiera con el más pequeño.
Solo la piedra puede mellar el hacha,
La piedra en manos del pueblo.
Lluvia de otoño,
agua de libertad…
En primavera la primera flor saldrá
de las páginas de un libro.

Poema incluido en el libro :

Las abarcas del campesino analfabeto que soñó ser poeta


                                  

martes, 25 de noviembre de 2014

Las espinas de la rosa - Poesía




Saqué de una caja de zapatos recuerdos,
salpicados de presentimientos oscuros.
No es ahora, cuando la alegría me hace feliz,
no escondo el miedo dentro del armario.
Solo la sospecha de la traición,
entre un libro, escondo la rosa,
mientras mi mano sangra herida.
¡Ay! Espinas de la rosa.
Por muy hermosa que sea siempre hieren.
Mis ojos leen incrédulos la mentira
maravillándose de la advertencia cumplida.
Noto la sangre en la palma de mis manos,
¿O es el corazón?
Tal vez el orgullo herido,
 o el no saber perder…  

lunes, 24 de noviembre de 2014

Aurora cierra los ojos, segundo clasificado en el concurso literario contra la violencia de genero

Portada compartiendo historias


Siempre se ha se ha hablado de la amarga victoria del segundo clasificado, no es mi caso, me siento bien, haber conseguido ese segundo puesto, en el primer concurso literario que me he presentado después de veintiséis años, no deja de ser una gran victoria, aunque ello no impida que hubiese deseado ser el ganador. Todos los honores se los lleva el ganador de la Liga, del Mundial, de Eurovisión, nadie recuerda quien fue el segundo clasificado, ni mucho menos el tercero o el cuarto, aunque haya sido por un penalti injusto en el último segundo del partido, quien celebra la victoria es el campeón.

sábado, 25 de octubre de 2014

Fotografías antiguas sin clasificar de Gentes de Pinarejo

Las siguientes fotografías están sin clasificar, al igual que todas pertenecen a sus propietarios, para saber el nombre de los mismos pulsar con el botón derecho del ratón. En cuanto me sea posible les pondré el nombre.




lunes, 6 de octubre de 2014

Flores al camposanto -Poesía a mi hermana


Mi hermana era de esa raza de mujeres luchadoras, que  a lo largo de su vida reciben un golpe tras otro, acostumbradas al sufrimiento. Mujeres  que  tiran para adelante siempre, porque saben que si se paran caen heridas de muerte.  Mujeres que llevan el dolor en el corazón y la sonrisa en los labios, que recuerdan a sus seres queridos y no se conforman con llevarlos junto a su alma. Mi hermana era una de esas mujeres humildes, que cuanto más humildes, más grandes son.

Tal vez porque nunca lo he hecho, tal vez porque nunca lo haré, una de las cosas que me llamaba la atención de mi hermana era que llevase flores al cementerio, para todos, para mis padres, para mi hermana, para su marido, para su hijo.  No faltaba a la cita, todos los años llegado el mes de octubre preparaba los ramos de flores para todos. Un modo de rendirles homenaje, de estar cerca de ellos, de decirles después de la muerte que les sigue queriendo, que les echa de menos, que forman parte de ella.

Hoy se ha marchado a reunirse con ellos, nunca le llevaré flores al cementerio, porque para mí SIEMPRE , la tendré mucho más cerca, no solo en mi recuerdo, sino en un lugar de mi corazón, formando parte de mí, queriéndola siempre.


Flores al camposanto -Poesía a mi hermana Inocenta

Los surcos parecen más oscuros,
los trigos nacen ya marchitos,
inservibles como las aspas del molino
de ese camino al cementerio
 que  tanto anduviste.
Hoy  se hace más doloroso el caminar
sin las flores en tu mano.
Triste camino al cementerio
El que recorres por última vez,
Con flores, con flores
Sobre tu cuerpo silente.

martes, 2 de septiembre de 2014

Las locuras de un ¿escribidor, escribiente o escritor?


A todos los que sueñan con merecer ser leídos, fin y principio de todo escribidor, escribiente y escritor.

Ando yo, que estoy parado, liado con el tema. ¿Debó decir desempleado? Porque si estoy parado, no ando y yo ando mucho, y subo y bajo escaleras como un descosido repartiendo currículos, y golpear las teclas con rabia, pensando que debajo de cada una de ellas hay un corrupto.

 Parto de la base que estoy un poco o bastante mal de la olla, lo cual es un modo de perder el tiempo como otro cualquiera  y a mi me ha dado por escribir;  no es que la locura sea nueva, que me viene de lejos, desde la primera vez que  cogí entre mis manos un libro en el cual no había dibujos, " Los cuentos de la Alhambra".  Incluso puede que antes.  Desde siempre soñé con ser escritor, ahora todos los críos sueñan con ser Cristiano Ronaldo o Leo Messi, y las chicas con ser Miley Cyrus, e incluso Belén Esteban, lo cual es síntoma de enfermedad mental; pero a la vez de sentido practico de la vida, si acostarte con un torero y contarlo te da más dinero que trabajar, ¡Bendito polvo!. En mis tiempos ya se estilaban esos estereotipos, aunque algunos soñaban con ser toreros.  Yo no, era y soy, un bicho raro, que no le gustaba ni el fútbol, ni los toros y sin embargo disfrutaba leyendo, y cosa rara, escribiendo.  A pesar de que mis redacciones estaban plagadas de correcciones en rojo, mi maestra me las hacían leer y me libraba del suspenso porque a doña Matilde le gustaban mis redacciones y al maestro de religión, don Antonio  también, aunque claro decía que en mis redacciones, sobre Jesús, ponía mucha fantasía, fue él quien primero me dijo que yo debía ser escritor, yo no le dije que él llegaría a obispo y llegó. Me regalo un librillo del Nuevo Testamento, que todavía conservo. Entonces no le hice mucho caso, ahora, pienso que tal vez fue el primero que despertó en mi esa posibilidad, aunque claro, yo ya por entonces escribía mis primeros cuentos.

martes, 29 de julio de 2014

Cambiando los cuentos (relato) Dedicado a Doña Maruja, mi primera maestra


 
A doña Maruja –
Mi primera maestra llegó de la Serranía de Cuenca a las secas tierras de Don Quijote posiblemente antes de  nacer yo.  Entonces era una maestra muy joven que intentaba aparentar seriedad y severidad, que no siempre tenía, para lidiar con aquellos críos de rodilleras rotas,  acostumbrados a pisar los charcos, tirarse piedras o escalar a los tejados para coger nidos de gorriones.  

A través de ella conocimos los primeros cuentos de los hermanos Grimm, muy diferentes a los manchegos que nos contaban nuestros padres, siempre como todo lo castellano con moraleja. Los cuentos de los hermanos Grimm, en realidad eran  cuentos de terror, que posiblemente conseguían su objetivo, por muy brutos y rústicos que fuésemos los chiquillo manchegos del medio rural, que utilizábamos tirachinas, tiradores o gomeros como juguete preferido, que siempre llevábamos las rodillas, no podíamos menos que sentir terror ante lobos que se comían abuelitas o brujas que engordaban niños para después comérselos, por no hablar de la Bella durmiente o Pulgarcito.

Doña Maruja intentó enseñarme los números; pero se me escaparon volando detrás de los sueños y los cuentos, que mi desequilibrada mente infantil.  Sus cuentos y los números, sumas, restas y divisiones, terminaban encontrándose en algún lugar de mi imaginación.  Tal vez en el infinito, donde algunos dicen que se encuentran las líneas paralelas, no por culpa suya, sino por mí incapacidad para centrarme en algo concreto que no tuviese algo de fantasía, y los números no tienen ninguna.  Quienes pasamos por sus manos, en aquellos tiempos de blanco y negro, vimos la televisión en colores antes de que se inventase.  

La mayoría de los cuentos, como ya he dicho, pero me repito más que el "atascaburras",  son auténticos relatos de terror: Caperucita, Pulgarcito, Hansel y Gretel. A pesar de todo nos encantaban,  aunque debo reconocer, que en cierta ocasión hubo un cuento que me quito el sueño, tal vez por coincidir en el tiempo con una cruel realidad, la muerte temprana de mi padre.  Creo que fue el de Hansel y Gretel. 

Pensando en esos cuentos se me ha ocurrido esta “tontuna” o fantasía:

domingo, 27 de julio de 2014

Nueva colección de fotomontajes de Pinarejo

No están todos, pero en el blog hay más, espero que os gusten.



Quisiera creer en Dios - Poesía


Muchos días pienso que tal vez sería bonito ser creyente, tener fe y creer en un Dios justiciero que premié a los justos y castigue a los malvados, pero no es así, en eso estamos en desventaja los ateos, agnósticos e incrédulos.  Ellos tienen sus dioses, su multitud de vírgenes, sus infinitos santos y beatos, a quienes rezar y creer, debaten unos otros con otros que si una virgen es más milagrosa que otra, más guapa o más linda, sin pensar que es un trozo de escayola, piedra o escayola, que virgen solo hubo una, si la hubo, que quiero pensar que sí, y se llamaba María, nació pobre y murió pobre, por culpa de los ricos.  O hablan y adoran a miles de cristos, con nombres diferentes, cuanto más ricos, más creyentes interesados, que se persignan cada vez que van a llevar a cabo una operación mercantil, en la que tal vez o seguro llevarán a la muerte o miseria a miles de familias, sin pensar que Jesús dijo eso de “bienaventurados los pobres porque de ellos será el reino de los cielos” o “es más difícil que entre un Camello por el ojo de una aguja que un rico en el reino de los cielos”. Sería divertido que Dios existiese y ver a reyes, tiranos, banqueros, especuladores y obispos, cardenales, violadores de derechos humanos, traficantes de armas…Todos personas de rosario, misa dominical y golpes de pecho, ver arder en los infiernos, sería muy edificante que eso lo pudiesen ver antes de comenzar sus actividades criminales contra los pobres y muy alentador para los pobres verles desde un trocito de cielo con vistas al infierno donde arderían los malvados.

miércoles, 23 de julio de 2014

Cabalga furia española...Cabalga- Poesía



El miedo ata con fuerza,
ansias y sueños de libertad.
Tristes los cánticos de los ruiseñores,
si sus alas están cortadas
o tras los barrotes ven cielo.
Ríe, ahora que todavía estás a tiempo.

lunes, 21 de julio de 2014

El mejor queso manchego del mundo

En la Mancha posiblemente se hacen y se han hecho los mejores quesos del mundo, para mí y para quien lo probó alguna vez, el mejor queso Manchego del mundo era el que fabricaba mi hermana Felipa con la leche que ordeñaba mi cuñado Isidro.
Era queso artesanal de pastor.  Pocos quesos de ese tipo sobreviven en las tierras de La Mancha. Pero algunos quedan, como el que se hace en Santa María del Campo Rus, entre otros. Este escrito es un homenaje a mi hermana y mi cuñado y a todos aquellos que consiguieron que el queso Manchego, fuese y sea el mejor queso manchego del mundo.


viernes, 11 de julio de 2014

Palestina rExiste- Poesía

¿Dónde queda el ser humano? ¿SIRVE PARA ALGO LA ONU APARTE DE PARA QUE CIENTOS DE SINVERGÜENZAS COBREN UN BUEN SUELDO?  Y esos criminales traficantes de armas… ¿DORMIRÁN TRANQUILOS EN SUS PALACIOS AFORADOS?
Uno se queda sin palabras, se avergüenza de pertenecer a la misma raza de animales criminales que están asesinando con la con la complicidad de todos los criminales gobiernos del orbe a niños indefensos, sin que nadie diga nada. Con los traficantes de armas frotándose las manos de ver como sus bolsillos se llenan de dinero ensangrentado. No ha y cuidado, son poderosos criminales quienes no solo están aforados sino forrados, quienes trafican con la sangre de los niños palestinos. Miremos al fútbol, a los sanfermines, no miremos a Palestina, que duele a la vista y estamos de vacaciones.

Palestina rExiste- Poesía

Escribir la historia con sangre y arena,
e indiferencia.
Los niños mueren calcinados por bombas asesinas
e indiferencia.
Derriban las casas con tanques
e indiferencia.
Yo resistiré...

domingo, 6 de julio de 2014

Que nadie me pida que cierre los ojos - Poesía


Paseando por la playa Torre de la sal,  de Cabanes-Castellón, encontré a una familia viviendo en una tienda de campaña. Entablé conversación con ellos y me dijeron que el banco con la colaboración de la policía les había robado la casa dos días antes.  Un caso más de otros muchos.


Tardes como está no apetece llorar,
sino pasear por la orilla  del mar,
con el agua mojando mis pies
y la brisa acariciando mi rostro.
Mas mis ojos no son fríos diamantes
de una insensible joya,
soy las arenas que pisan las abarcas
del campesino sin tierra,
del obrero sin obra.



No me digas que cante al amor,
de suspiros a la luz de la luna
o caricias al alba…
Ni que estos malos versos
hablen de paz y serenidad,
cuando me duele la garganta,
lloran mis ojos
de ver el dolor de quien
todo perdió…


No me digas que cante al amor.
Prefiero ser poeta maldito,
que busca la luz en la oscuridad,
con versos de hilos desilachados
de la bandera rota
de los perdedores, de los derrotados…


No te equivoques,
ni te llames a engaño,
derrotado no es rendido,
 ni sumiso vasallo.
Los vencidos se levantan,
con su bandera rota...
comienzan la batalla
 y encuentran el camino.


©Paco Arenas



Enlace para descargar el  libro entero:

Pisando barro, soñando palabras




Poema incluido en el libro :

Las abarcas del campesino analfabeto que soñó ser poeta



                                  


lunes, 30 de junio de 2014

Elegía por España - Poesía


Si la España actual hubiese de compararse a una profesión, sin duda alguna sería con la más antigua del mundo.  Gobernada por gentes sin escrúpulos ni conciencia, mercaderes, banqueros, obispos, cortesanos, babeantes vasallos, vendidos al dios don dinero.  España ha sido prostituida, siendo explotada y saqueada por chulos inmisericordes que exprimen la sangre de los pobres, exilian a sus mejores y más preparados jóvenes de la historia, imponen sus anacrónicos credos, la putean, le sacan hasta la última gota de su sangre  y el rendimiento se lo llevan a sus cuentas en Suiza u otros paraísos fiscales, dejando el país en el infierno, y sin embargo tienen el descaro de llamar a ese proxenetismo “democracia”, cuando al pueblo, a España se le niega todo derecho a decidir.  No se ofende a la patria diciendo sus defectos, se ofende, humilla y arrastra por el lodo robando al pueblo.

sábado, 28 de junio de 2014

Ascuas y cenizas - Poesía


En esta noche no quiero escribir
de los sueños rotos,
de las ilusiones muertas.
Nuestra piel está quemada
por sol, no por las ascuas,
somos ceniza
de llamas consumidas.
Fuimos ascuas...

domingo, 22 de junio de 2014

Dolor

Siempre es difícil visitar a un enfermo, a alguien a quien quieres mucho, sabiendo que le debieras haber dicho muchas cosas que nunca le dijiste, o le dijiste otras que no debieras haber dicho.  Deseas hacer esa visita con toda tu alma y te da miedo afrontarla, sabes que te dolerá, ensayas miles de palabras que sabes que debieras decir y que no serás capaz. Buscaras palabras de consuelo que no dirás, porque el dolor te aprisionara la garganta, la mente, te paralizara el cuerpo.  Te asustas cuando ves a esa persona y hubiese querido no haberla visto, te cuesta hasta reconocerla y apenas hace unos meses que la has visto.
Quieres escapar, intentas disimular tu rabia, tu dolor, tu ira indisimulable contra un Dios inmisericorde, lo maldices en el silencio tormentoso de tu cerebro,

miércoles, 18 de junio de 2014

19 de junio (Poesía)

Felipe V fue el primer Borbón, un sin luces ambicioso criminal, traficante de esclavos.  El 19 de junio de 1707 el mariscal d'Asfeld, cumpliendo órdenes del criminal Felipe V, mando  convertir la ciudad de Játiva en una horrenda pira.  No perdono este despreciable Borbón la valentía de sus habitantes. Incapaz de la generosidad, decidido extinguir la memoria de  mando prender fuego a la ciudad entera para que su nombre quedará borrado de la memoria y de la historia, como castigo y escarmiento
Más de 300 años después de que este crimen borbónico se cometiese, todavía sus descendientes no han tenido la dignidad de pedir perdón por lo cual el retrato de este criminal traficante de esclavos permanece boca abajo hasta que los borbones pidan perdón o se proclame la República y sea expulsada para siempre tan innoble estirpe de las tierras de España
19 de junio (Poesía)


Era diecinueve de junio,
Játiva ardía por los cuatro costados,
fin de la batalla.
Felipe ríe en su trono,
los huérfanos mueren bajo los escombros.
Vasallos y sicarios gritan:
¡Viva el rey!
Vasallos y sicarios.

España se muere,
mientras en palacios las mesas rebosan
Caviar, percebes, centollos y cabritos,
regados con el mejor champan,
sangre del pueblo
y la mayor desvergüenza.
Vasallos y sicarios gritan:
¡Viva el rey!
Vasallos y sicarios.

viernes, 13 de junio de 2014

Llegar a la luna y romperla con los pies (Poesía)



Cinco lunas, como cinco soles,
rotas, con los pies.
Todo es desastre.
Muere la ilusión
Ya no comerán los niños hambrientos.
Alzamos las manos,
y tocamos la luna,
dimos la voltereta de la victoria,
y rompimos la luna con los pies

¿Qué esperamos del futuro?
Era nuestra esperanza
de tocar la gloria.
Los cristales de las gafas empañados,
por las lágrimas de la derrota.
Los desahuciados duermen,
bajo la luna llena en un parque…
¿A quién le importa?

Cinco lunas rotas,
Con sabor a Tulipán de posguerra.
Las banderas están a media asta,
por la derrota del balón.
Mucho dolor frente al televisor.
Tristeza en la coronación,
el nuevo rey no estará en el palco de honor.
¿A mí que me importa?

Bajo un puente la alegría llora
Hay mucho dolor...
Hay muchas lágrimas...
Lloran en palacios lunas rotas,
Lloran bajo la luna llena,
Padres sin un trozo de pan
Para alimentar la alegría,
y eso...

¿A quién le importa?

Poema incluido en el libro :




                                  
 Vers

Profesor machista de Ciudad Real: 'Las mujeres deben estar en casa fregando'

Que estas cosas pasen en mi tierra, me producen vergüenza ajena.

La Consejería de Educación de Castilla-La Mancha ha abierto un expediente a un profesor de 62 años del instituto público Hernán Pérez del Pulgar de Ciudad Real. Le investiga tras la denuncia presentada por la madre de una estudiante del centro, de 12 años, que asegura que este hombre dijo a los alumnos en clase que "las mujeres no deberían ir a la escuela ni al Congreso de los diputados y que su lugar era estar en casa fregando".

viernes, 9 de mayo de 2014

Barrotes oxidados- Poesía




Hoy me ha venido a la cabeza, no sé porqué el recuerdo de mi abuelo Felipe López, en lo mucho que tuvo que sufrir en esos años carcelarios en el penal de Chinchilla de Montearagón, he pensado también en mi padre, vencido y derrotado, cuando fue cogido prisionero y montado en un camión del que fue capaz de escapar. Fueron derrotados, no convencidos y ninguno de ellos perdió la esperanza de recobrar la libertad. He pensado en ellos y en otros muchos y he recordado este viejo ¿poema? olvidado en una maleta de cartón.

BARROTES OXIDADOS -POESÍA

lunes, 5 de mayo de 2014

Surcos de sangre, poesía

Surcos de sangre
De las muchas ¿poesías? que le dediqué en mis años jóvenes a mi padre, esta es una de ellas, estaba dentro de un grupo que titulé "Tierra Seca", todas estas presuntas poesías estaban de un modo u otro dedicadas al mundo rural, a los campesinos y su duro trabajo, a sus sueños, esperanzas y contradicciones, pero sobre todo a  mi padre.
SURCOS DE SANGRE

Me he levantado caminado sobre surcos sangrantes,
con las abarcas manchadas de barro,
el barro de la sangre de los muertos,
amasado por corazones que no esperan recompensa.
La sentencia está cumplida
y el arado araña las entrañas
de una tierra ya muerta.


domingo, 4 de mayo de 2014

Carta a mi madre.


Carta a mi madre
Querida madre, sabes que no soy de muchas palabras, que me cuesta mucho decir te quiero, aunque entre tú y yo siempre sobraron las palabras, con mirarnos era suficiente para saber y sentir el amor que sentíamos el uno por el otro, siendo capaces de tener el mismo sueño, la misma esperanza de libertad, como si pudiésemos viajar surcando los cielos, atravesando las nubes más allá del horizonte.
Te fuiste y me dejaste con el rompecabezas sin resolver, perdido entre las luces de una ciudad desconocida y amenazante, sin un punto de apoyo ni referencia.  Sabiendo únicamente que mi sueño había sido antes el tuyo y el de padre, desde antes, mucho antes  de que yo naciese.  Cuando juntos luchasteis por unos ideales de libertad y justicia.  Lucha triste, como la noche de nuestra España, la verdad fue vencida, la justicia violada y la libertad presa.

domingo, 27 de abril de 2014

Escrache . Poesía


Escrache  .   Poesía


Quisiera irme de esta tierra moldeada
entre calaveras…
¿muertas?
Sombras silentes de miradas temblorosas,
ante la luz que se apaga después del alba.

Mirada medrosa del bravo miura,
que huye de buitres de falsa apariencia,
que devoran en la tenebrosa alborada
a los hijos de los desahuciados.


La gaviota devora al toro
que se revuelve en silencio,
tiene miedo al picador…
Muere entre aplausos del graderío.

Todo está tranquilo, lo prometo…
No esperéis que lo cumpla, no está de moda.
Si agredo…soy víctima, si mato muero…

Pido ayuda contra el agredido,
es imbécil,
 no sabe defenderse.

Poema incluido en el libro :



                                  

sábado, 26 de abril de 2014

Mi vieja máquina de escribir, mi fábrica de sueños rotos


Mi Olivetti
No tendría los 17 años cuando me compre mi primera máquina de escribir, una pequeña Hispano Olivetti, después llegaría una segunda de la misma marca y la tercera fue una Óptima, fabricada en la Alemania del Este y traída de contrabando, curiosamente con la “Ñ”, sobre una maquina sin la "Ñ" por entonces escribiría un cuento campesino que lleva camino de convertirse en novela. 

 Antes de comprar mi primera máquina tenía ya varias cosas escritas a mano: Varios presuntos poemas, algunos cuentos y  al menos una novela que le puse el pomposo nombre de "Aire de Liberta". Aquellos a quienes nos refugiamos o escondíamos nuestra timidez en la lectura, aunque fuésemos medio analfabetos,  como era mi caso, llegamos a soñar que también somos capaces de escribir y expresar cosas tan bellas como los poemas que leemos o tan elaboradas y geniales como algunas de aquellas novelas que nos hacían vivir vidas imaginarias.

viernes, 25 de abril de 2014

Indiferencia, Hipocresía o…Poesía



Reconozco que en aquella época era bastante tremendista, entonces estaba la cosa muy mal, en España había ni más ni menos que dos millones de parados, lo cual era una barbaridad.  Mucha gente lo pasaba mal, y yo era un joven idealista que soñaba con otro mundo de manera más radical y tremendista a lo que lo hago ahora que peino canas y que me voy haciendo viejo  de manera sosegada pero sin perder con ello las ganas de cambiar el mundo, siempre de manera pacífica.  Lo cual no quiere decir que me resulte indiferente lo que ocurre a mi alrededor, ya no son dos millones de parados, son seis millones. Ya no es que un poco gente tenga dificultades a fin de mes, sino que pasa hambre física y en muchos casos los bancos con la complicidad del Estado, les ha robado hasta las casas, bancos a los que ese mismo Estado rescato el año pasado  con 100.000 millones de Euros y a este año con otros 40.000 millones de euros.  Ese dinero invertido en la sociedad hubiese sacado España de la crisis.  Nos mienten y nos estafan, y ante eso no podemos cerrar los ojos.  Por desgracia estos malos versos escritos en 1984, están más vigentes que entonces.

Indiferencia, Hipocresía o…Poesía

sábado, 19 de abril de 2014

La huida - Poesía

 Si hay un tema sangrante es el tema de los desahucios, miles y miles de familias a las cuales las entidades financieras con la complicidad del Régimen, han visto como les robaban impunemente sus casas. No les ha importado a estos delincuentes de traje y corbata las situaciones familiares, si había niños o ancianos. Cual buitres carroñeros se han lanzado sobre sus despojos, les han tirado de sus casas que se han quedado vacías.   Son miles de personas que han optado por el suicidio , en realidad esas personas han sido asesinadas. En los últimos tres años más de siete mil, son asesinatos de los que no hablan los noticiarios, pero existen y merecen ser conocidos. Este poema, es un grito desgarrador que me ha salido del alma.


jueves, 17 de abril de 2014

El fuego que no pudo robar Prometeo – Poesía



La poesía siempre es bella, pero ¿es lo más importante la belleza? ¿Acaso no es más importante el sentimiento? Bellas poesías están hueras, no buscan un fin, tal vez no sea esa la labor de la poesía, del mismo modo que no todos los huevos son incubados saliendo de ellos un ave. Siendo joven, esa poesía me gustaba, tropecé con Miguel Hernández como por accidente. No vi la luz, pero desde entonces ando intentado robar el fuego que no pudo robar Prometeo, para poder ver, pero también para calentar las lentejas.  No pretendo emular a Prometeo, que busco el modo de que el hombre  saliera de la Tierra, de la oscuridad a la luz. Ante la imposibilidad de encontrar un medio de salvación para el hombre. Prometeo roba a Hefesto y a Atenea la sabiduría de las artes junto con el fuego (ya que sin el fuego era imposible que aquella fuese adquirida por nadie o resultase útil) y se la ofrece, así, como regalo al hombre. Con ella recibió el hombre la sabiduría para conservar la vida, pero no recibió la sabiduría política, porque estaba en poder de Zeus y a Prometeo no le estaba permitido acceder a la mansión de Zeus, en la acrópolis, a cuya entrada había dos guardianes terribles. Pero entró furtivamente al taller común de Atenea y Hefesto en el que practicaban juntos sus artes y, robando el arte del fuego de Hefesto y las demás de Atenea, se las dio al hombre. Y, debido a esto, el hombre adquiere los recursos necesarios para la vida,pero no ser libre.
No sé hasta que punto soy capaz de transmitir en esta "proesía" ese anhelo, esa búsqueda del fuego que no pudo robar  Prometeo

El fuego que no pudo robar  Prometeo – Poesía

domingo, 13 de abril de 2014

El Domingo de Ramos que pude quemar mi casa, conmigo dentro...





Mis primeros años de vida fueron de ir misa todos los domingos, fiestas de guardar, y todos días laborables al rosario, sin faltar a no ser por fuerza mayor o como en cierta ocasión que me oriné en el confesionario, (también por fuerza mayor) y pensaba que el cura me había visto. Por entonces temía más al cura de los capones que a las llamas del infierno.  Por ese mismo era tan de ir a misa, e incluso a las procesiones, a pesar de ser mis padres agnósticos.

No recuerdo donde estaban mis padres aquel Domingo de Ramos, en la iglesia por supuesto que no y en el pueblo tampoco.  Seguro que de fiesta tampoco, probablemente trabajando clandestinamente, porque por aquellos años, trabajar un domingo era una actividad semi clandestina.  Lo cierto es que me dejaron al cuidado de mi hermano menor, menor de los siete que iban delante de mí, mi hermano Julián me lleva más de diez años.


Yo tendría unos seis años y mi hermano dieciséis. Aquel invierno, mis hermanas me trajeron unas bonitas velas de cumpleaños, con las cuales yo estaba entusiasmado, nunca en mi vida había visto velas de colores, disfrutando al encenderlas y apagarlas, con el riesgo que eso conlleva en manos infantiles. Mi madre las había escondido, más que nada porque no me mease en la cama:

—Quien juega con lumbre se mea en la cama —nos solían decir nuestras madres.

No las escondería muy bien, cuando yo terminé encontrándolas.

Mi hermano Julián me llevó a misa y a la procesión del Domingo de Ramos, con un jersey de estreno, porque ese día también era obligado estrenar algo y mi madre me lo había tejido ex profeso para estrenarlo ese día.

—Quien no estrena el domingo de Ramos se le caen las manos.

Y mi madre no quería que se me cayesen las manos, y me había tejido un jersey con sus propias manos. Exactamente igual al de mi hermano, pero mucho más pequeño; aunque, más grande de lo que me correspondía, porque era principios de primavera y me tenía que durar por lo menos dos años más, así que llevaba un jersey en el que bien hubiese cabido otro Paco.  Más, porque por entonces, estaba tan delgado que debía pasar dos veces por el mismo sitio para hacer sombra, quién lo diría viéndome ahora tan hermoso y lustroso.

Después de los actos litúrgicos y de caminar en procesión detrás de la borriquilla, colocamos el ramo de oliva en la ventana.  Mi hermano se quedó con sus amigos en la calle, posiblemente viendo las elegantes muchachas pasar, tan guapas ellas, todas con sus vestidos de estreno.   Por entonces a mí no me interesaban las conversaciones de los muchachos, ni si está o aquella era más guapa o menos. Yo estaba obsesionado por aquellas velas de colores y no paré hasta encontrarlas. Y al final di con ellas escondidas en el aparador. Y aunque, me tenía prohibido cogerlas, me subí a una silla y las terminé cogiendo.  Como mi hermano estaba fuera, cogí también cerillas, que siempre estaban encima de la cornisa de la chimenea.

Tras comprobar que mi hermano y sus amigos estaban entretenidos, y que, además, ahora les acompañaban un grupo de muchachas, una de ellas enseñándoles el reloj de pulsera que le había regalado, no sé quién. Me metí en
el cuarto de mis padres, debajo de la cama, y allí comencé a prender velas.  Entre vela y cerilla prendí también la colcha, la cual comenzó a arder por su cuenta y sin mi permiso.  Para mi bien, la cama era de hierro y el colchón de lana, le costaba mucho arder, el humo va para arriba y la ventana del cuarto estaba abierta.  Me asusté y me tendí debajo de la cama, porque estaba tan aterrorizado que era incapaz de moverme.  La suerte fue que el humo era muy espeso y comenzó a salir tan pronto por la puerta de la calle, y al instante entró mi hermano y sus amigos sacándome de debajo de la cama y apagando el fuego.  

Me vieron tan asustado, que a mí no me pasó nada, mi hermano cargo con todas las culpas; aunque, ya se cuidaron muy mucho de que no tuviese ni velas ni cerillas cerca.




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